AFANES

     Transcurre él mes de Diciembre,

A una hora muy temprana,

-Cuando apenas quiere el sol

apuntar tras la montaña:-,

un hombre, por un camino,

con paso ligero, avanza.

En lo que alcanza la vista,

y a la luz que presta el alba.

sarmientos secos... escuálidos;

viñas tristes desoladas.

Todo está quieto y callado;

hace frío... hay escarcha.

El hombre tirita, y piensa.

que su tarea es ingrata

porque, a la grande ventura

que la cosecha depara

preceden ¡tantos trabajos,

sacrificios, y hasta lágrimas...!

Esas cepas que se ven

desnudas y solitarias,

han de ser, una por una,

completamente podadas.

Después, hay que sarmentar;

seguidamente, abonarlas;

acobijar y mullir;

hacer hoyos, quitar grama,

arrancar y reponer,

por cuatro veces labrarlas...

FLOR Y FRUTO

     Mas... llega la Primavera.

El campesino, un buen día,

estalla en gritos de gozo

al arribar a la viña:

¡Ya dio fruto su trabajo.

su sacrificio y fatiga!...

Las cepas, ¡han florecido!,

ya, su sudor, cobró vida.

y se afana más si cabe

con renovada energía

las esporga y despimpolla;

las sulfata, y deja limpias

para que las uvas crezcan

sanas, fuertes y rollizas.

     Así, viene el mes de Julio.

La cepa, madre fornida,

alimenta a sus retoños,

agraces en lozanía

que, durante el mes de Agosto

"visten" sus primeras pintas,

y al entrar el de Septiembre,

bajo las suaves caricias

de ese castellano sol,

cuyo fuego, ya declina,

van cubriéndose de luto

cual dolientes mujercitas.

Y, por fin, una mañana:

Trajinar de carros... prisas.

Caravanas de vehículos

transportando las cuadrillas,

que hacia el campo se dirigen:

¡Va ha comenzar la VENDIMIA!

TRIUNFO

     Siluetas de mujer

han invadido el viñedo.

Faldas que revolotean...

pantalones de vaquero;

cabelleras que se cubren

con el vistoso pañuelo,

o se mantienen ocultas

en la paja de un sombrero.

Ojos alegres... brillantes;

rostros vivaces... inquietos.

Palabras, risas, canciones

que se alzan, raudas, al viento.

Manos que, en suma destreza,

cortan a diestro y siniestro.

Una cepa, y otra, y otra,

entre sus ágiles dedos,

van quedando despojadas

de ese fruto, blanco o negro,

que en los trullos, o bodegas,

ha de hacerse vino, luego.

LETARGO

     Recogida de herramientas,

lonas, espuertas y aperos.

Personal que se reúne

para el último regreso,

con... un algo de nostalgia

en esos rostros inquietos

que, el aire y el sol, tornaron

atezados y morenos.

Se da la voz de partida...

Todos ocupan sus puestos,

y en comentarios y planes,

el camino vase haciendo.

     Las vides, quedan atrás...

sin uvas... ¡mirando al cielo!

en espera del milagro

que ha de darles fruto nuevo.

Emilia López Toledo